POETA

             Poeta.

             Tremenda palabra.

Cuanto bien, pero también cuanto malpuede hacerse en tu nombre...

Tremendo compromiso entonces querer la poesía...

Desde siempre, desde antes que yo,los versos me escarbaron la paciencia.

Dónde estarán aquellas cartas que escribía a los diez años imaginando novias?

Dónde los sueños dejados en servilletas de viejos boliches, en el papel de estraza con que luego envolvia el sábalo que asaban mis mayores junto al río?

Dónde las palabras con pretención de versos dejadas en la libreta de direcciones, enlaguía, en la libreta de enrolamiento?

Tantas cosas!

Tanta ansiedad por contar cosas!

Siempre tengo ganas de contarte cosas! Y ni quye hablar de de que tú me las cuentes...

Pero hay que andar.Siempre andar.Hacer. Hacer. Y entonces van quedando lops versos dormidos por ahí. A veces en un viejo papel todo arrugado, otras en la simple recova del recuerdo.

Ahora suelto algunos. Me lo pidieron tantas veces los amigos. Siempre son los amigos los culpables de nuestras alegrías. De los dolores asumo yo las culpas.

Me los pidieron y aquí están algunos de ellos.

Versos?

Poesía?

O simples ganas de estar un rato más contigo en esta linda vida que me diste. Porque a mi vida me la diste tú. Esta de andar riendo y amando.

La otra, la del llanto y la vergüenza me la heredé yo mismo y no reniego.

Es la vida!

(Horacio Guarany)